Marcela Alves

De todas as coisas incompreensíveis que existem, a morte é a maior delas. É natural, acontece com tudo que um dia nasce, mas não deixa de abalar a ordem da vida de uma maneira inadmissível. A morte é um absurdo. E é por isso que vivemos em uma falsa eternidade: se formos pensar todo o tempo que essa senhora impiedosa sempre chega e que, mais cedo ou mais tarde, iremos perder alguém que amamos, nós paramos, enlouquecemos, ou seja lá o que for. Mas então ela chega, absurdamente . Em todos os dias de nossa vida estamos morando dentro de um falso lugar eterno para que, em um desses dias como tantos outros, sejamos obrigados a encarar que esse lugar não existe. A vida é muito, a vida é bem mais que um amontoado de órgãos que, juntos, fazem algum sentido. Então chega a morte e transforma a vida nisso. Como aceitar que ela possa caber dentro de uma caixa? Perder alguém é uma insuportável transgressão. A vida são os discos preferidos, o jeito de arrastar os chinelos, o modo como se coloc

Ando vivendo uma vida que, de tão minha, acaba não sendo. Ando? Sinto-me parada. Estática. Como quem envelheceu anos demais para corpo de menos e se petrificou. Marcadores de página eternos tomam conta dos livros, as músicas são as mesmas e voltam para o mesmo lugar. Estou sentindo o gosto da vida como quem a está mascando por anos. Tenho falhado na profissão que elegi para esses novos tempos, a que eu chamo de “jardineira de mim”... cuidando de pensamentos e sentimentos que ousam brotar aqui, crescer ali para longe. Difícil mesmo é quando me descuido demais e não os corto pela raiz: tenho de apará-los depois de grandes. Enormes. Muito maiores do que qualquer esforço que eu faça. Desisti de fazer esforço. Quando há aqueles que juram serem flores, é de dar dó ter que ensinar-lhes que eles são apenas erva daninha. Ando deixando-os ser o que quiserem. E estou cheia de ervas-daninha. Acho que não sei me cuidar. Imagino-me como sendo uma daquelas estátuas esquecidas em uma praça também esq